Tänk att få leva sitt enda liv utan att bli tuktad av sin egen och andras kulturella dumhet. Ibland önskar jag att jag led lite mer av megalomani än jag gör för att slippa förminska mig inför allt skräp.
Tidig kväll och sent ska jag vakna.
Ensam hemma. Solen värmer där ute och här inne sitter jag och fryser och ordgnäller. Handlingsförlamad. Oviljan att göra någonting har fått fast fäste i mig.
Demonerna dansar och jag kommer ständigt i otakt.
Snart en resa och visst lyser tanken på den upp min dag, men var jag än befinner mig bär jag på mig själv. Hur göra för att glömma sig själv och komma ihåg sitt jag?
Östlig vind.
Tidigt sitter jag här i söndagsnatten och låter fadon bedöva mig mer än mörkret. Lissabon ligger mil och tid borta, men inte hindrar avstånd och flöden mina minnen. Lokalen var liten och jag var stor i min kärlek. Plötsligt stod den vackra fadistan där framför mig och ofredade mig i mina kval - ett vackert minne i ett större smärtfullt.
Månskäran lyser där ute och mörkret är inte heltäckande.
Jag har köpt en ny gräsklippare, en Klippo, en av de bästa, som försäljaren sa och snodde mig på 5.200:-. Massor av rabatt knepsmålog han fram och jag gick på den lätte. Så nu måste jag i helgen ut i gräsdjungeln och göra rätt för mig. Gräs och gräs, nja, mest mossa, stenar, leksaker, trädgårdsmöbler och annat övergivet bråte från en familj i trivsamt kaos.
Sov länge i dag. Gör ofta det för att vila bort ofruktsam leda. Sällan lyckas jag, men jag ger inte upp. En tidig uppstigning är värre än vad upplevelsen tillåter.
Pat Metheny med sina vattenfärger målar min kväll.
Jag gör vad jag blir tillsagd att göra, men jag lyder inte. Detta låter som en språkligt dialektisk lek, men är ett allvarligt påstående som är mer sant än falskt.
Dylan sjunger Every Grain of Sand här hos mig och den kommande natten känns utan fruktan.
Även jag läser Svinalängorna av Susanna Alakoski. Tack, Susanna, för att du skrev boken. Den litterära storheten ligger i ditt mod att avslöja utan att nedvärdera, att suga mänsklighet ur förlorare. Inga pekpinnar, endast en historia parallell med vinnarnas.
You’re a Big Girl Now - Dylan fortsätter att stalka mig i mitt eget hem, men denna hans hemsökelse har min varma tillåtelse.
Fortfarande hänger jag med huvudet. Förkylningen vill inte ge med sig. Och jag är, som de flesta män, ytterst upptagen med mitt eget lidande vid minsta åkomma. Arme mig.
Tisdagen är snart till ända och i morgon ska jag lyssna på tråkiga föreläsningar, som jag, som jag är, har bestämt mig för att de kommer att bli.
I kväll lyssnar jag inte på något klassiskt, som leker med mina ytligt dova känslor, nej, nu lyssnar jag på Amália Rodrigues och odlar det sant dova i mig - saudade.
En gång för länge sedan var jag i Lissabon. Jag förlorade en kärlek där men vann mig själv till sist, ljusår från då. I gränderna grät jag och upplevde det bittra slutet. Kanske jag en dag återser Lissabon, men smärtan är för evigt, som intarsia, inskuren i min hjärnbalk.
Livet är inte trist, men fyllt av tristess.
Camille Saint-Saëns finns här i kväll tillsammans med sin violinkonsert nr 3 i h-moll. Vackert så det förslår och mer därtill. Sådan här kväll med så celebert besök är värd att minnas.
Dagen har tagit vad dagen tar och inte mycket mer har jag gett. Så är det ibland i ojämna förhållanden, fastän för stunden vinnare jag är.
Dricker mina två glas vin och hoppas på ett mirakel.
Livet är en lidandets lid - språkligt sett är det en vacker mening, men knappast en sann utsaga. Ibland kanske, som oftast, men inte alltid.
Försöker mig på en haiku med tvivelaktig semantik som inte har med Camille Saint-Saëns att göra utan bara henne som han drömde om och honom som drömde om henne.
Han drömde om dig
och vaknade i drömmen
med ett leende
Som människa måste man ibland hänga med huvudet, och det gör jag nu med en smygande influensa i min arma kropp.
I dag har jag fått för mig att städa. En inre städning hade varit mer på sin plats, men att lära en gammal hund att sitta låter sig inte göras i en handvändning. Sedan är det ju lättare att komma åt den skit man ser.
Äppelträden är klippta och nu återstår mer än jag vill. Jag odlar inte längre min trädgård, jag låter den odla mig.
Efter extern städning ska jag dricka mitt vin och söka uppenbarelser.
Så är dagen gången och inte vet jag vart den försvunnit. Djupsinnigare än så orkar jag inte bli i kväll.
Lyssnar på Donald Fagen - I.G.Y. - och minnet gör mig mjukare än jag är.
Min kaktus tittar förstrött ut genom fönstret som om den sökte sig till mörkret, men det är nog bara jag som projicerar, men jag är inte helt säker.
Gud skapade världen med ord, om man ska förlita sig på Johannes, vilket jag inte gör, men utsagan är intelligent. Därför skapar jag min värld med ord. Något annat bättre sätt vet jag inte.
Snart dags för stilla sömn. Kvällen har gått åt till att njuta av min egen självvalda ensamhet och Van Morrison. Hans Ancient Highway tål att genomlyssna så länge stigen snirklar sig fram - och det lär den göra till dess den möter sin ändlighet.
Don’t let me down, keep my feet on the ground.
Allt bredvid mig har sin gilla gång, vare sig jag önskar det eller inte, då jag bara kan vara på ett ställe samtidigt. Denna min fysiska begränsning är till gagn för mänskligheten, lovar jag.
Mörkret lägger sig över nejden.
Längtar knäckebröd med Tartex - men mest längtar jag solen.
En långsam lördag men två äppelträd har blivit klippta. Mer blev det inte gjort i trädgården denna dag.
Gräset är högt, ty gräsklipparen slutade att fungera redan i augusti förra året. En ny kostar skjortan och sidenslips därtill. Man blir fort våt om fötterna där ute mellan stråna.
Solnedgång bakom tunga moln.
